...dicen que la poesía, es un arma cargada de futuro, conozco un autor llamado Gabriel Celaya que escribió una preciosa y os voy la regalar en este día tan raro:
Cuando ya nada se espera personalmente exaltante
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmando,
como un pulso que golpea las tinieblas,
cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades:
Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.
Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quienes somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.
Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.
Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica, qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.
Tal es mi poesía: Poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.
No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: Lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra, son actos.
...anoche Morfeo se negaba a visitarme, no deseaba mecerme en su regazo, el reloj marcaba las horas con su tintineo y yo permanecía despierta...la ansiedad se apoderó de mi cuerpo, mi corazón apostó con el segundero que era capaz de ir más deprisa...no quise tomar más pastillas...no quise pensar...pero sentía como el miedo se apoderaba de mí, me arropaba dándome calor...en un intento sutil de huir comencé a leer...pero la lectura siempre aleja más a Morfeo de mí, porque me engancha en sus redes y no puedo dejar de leer...exhausta, caí rendida...comenzaron las pesadillas, laberintos sin salida...me despertó un rayito de sol...todo mi cuerpo estaba tenso, agotado, pero saque fuerzas para levantarme, abrir la ventana, dejar que me acariciara la brisa, mirar el mar y la montaña...situarme...y sentirme dichosa y privilegiada...tan solo fueron pesadillas...quizá queden rastros de miedo en mi piel...pero se irán con una reconfortante ducha...
